Não, não é nesse lago entre rochedos,

Nem nesse extenso e espúmeo beira-mar,

Nem na floresta ideal cheia de medos

Que me fito a mim mesmo e vou pensar.

É aqui, neste quarto de uma casa,

Aqui entre paredes sem paisagem,

Que vejo o romantismo, que foi asa

Do que ignorei de mim, seguir viagem.

É em nós que há os lagos todos e as florestas

Se vemos claro no que somos, é

Não porque as ondas quebrem as arestas

Verdes em branco [...]