Através do ruído do café cheio de gente

Chega-me a brisa que passa pelo convés

Nas longas viagens, no alto mar, no verão

Perto dos trópicos (no amontoado nocturno do navio —

Sacudido regularmente pela hélice palpitante —

Vejo passar os uniformes brancos dos oficiais de bordo).

E essa brisa traz um ruído de mar-alto, pluro-mar

E a nossa civilização não pertence à minha reminiscência.