Se já não torna a eterna primavera

        Que em sonhos conheci,

O que é que o exausto coração espera

        Do que não tem em si?

Se não há mais florir de árvores feitas

        Só de alguém as sonhar,

Que coisas quer o coração perfeitas,

        Quando, e em que lugar?

Não: contentemo-nos com ter a aragem

        Que, porque existe, vem

Passar a mão sobre o alto da folhagem

        E assim nos faz um bem.