Não torna ao ramo a folha que o deixou,

Nem com seu mesmo pó se uma outra forma.

O momento, que acaba ao começar

        Este, morreu p'ra sempre.

Não me promete o incerto e vão futuro

Mais do que esta iterada experiência

Da mutada sorte e a condição deserta

        Das cousas e de mim.

Por isso, neste rio universal

De que sou, não uma onda, senão ondas,

Decorro inerte, sem pedido, nem

        Deuses em quem o empregue.