Talhei, artífice de um morto rito,

Na esmeralda de haver um mundo feito

Um brasão circunscrito

No anel em que é perfeito.

Fiz dele o símbolo de um prazer morto?

De um sonho por haver?

Não sei: a nau do sonho não tem porto

E é inútil querer.

Se isto não tem sentido, as rãs coaxam

O sentido que tem.

Vou ver se acho nos charcos onde as acham

Se afinal sou alguém.