Na orla do vento movem

Seus corpos mortos as folhas.

E ora das árvores chovem,

Ora onde inertes não movem

A chuva do Outono molha-as.

Não há no meu pensamento

Vontade com que o pensar,

Não tenho neste momento

Nada no meu pensamento:

Sou como as folhas ao ar

Mas elas certo não sentem

Esta mágoa inteira e funda

Que meus sentidos consentem.

Nada são e nada sentem

Da minha mágoa profunda.