III

Adagas cujas jóias velhas galas...

Opalesci amar-me entre mãos raras,

E, fluido a febres entre um lembrar de aras,

O convés sem ninguém cheio de malas...

O íntimo silêncio das opalas

Conduz orientes até jóias caras,

E o meu anseio vai nas rotas claras

De um grande sonho cheio de ócio e salas...

Passa o cortejo imperial, e ao longe

O povo só pelo cessar das lanças

Sabe que passa o seu tirano, e estruge

Sua ovação, e erguem as crianças...

Mas no teclado as tuas mãos pararam

E indefinidamente repousaram...