Lá fora a vida estua e tem dinheiro.

Eu, aqui, nulo e afastado, fico

O perpétuo estrangeiro

Que nem de sonhar já sou rico.

Não sou ninguém, o meu trabalho é nada

Neste enorme rolar da vida cheia,

Vivo uma vida que nem é regrada

Nem é destrambelhada e alheia.

E um século depois terá esquecido

Tudo quanto estuou e foi ruído

Nesta hora em que vivo. E os bisnetos

Dos opressores de hoje, desta louca luta

Saberão, mas vagamente, a data

— E claramente os meus sonetos.