A nada imploram tuas mãos já coisas,

Nem convencem teus lábios já parados,

        No abafo subterrâneo

        Da húmida imposta terra.

Só talvez o sorriso com que amavas

Te embalsama remota, e nas memórias

        Te ergue qual eras, hoje

        Cortiço apodrecido.

E o nome inútil que teu corpo morto

Usou, vivo, na terra, como uma alma,

        Não lembra. A ode grava,

        Anónimo, um sorriso.