A abelha que, voando, freme sobre

A colorida flor, e pousa, quase

       Sem diferença dela

        À vista que não olha,

Não mudou desde Cecrops. Só quem vive

Uma vida com ser que se conhece

        Envelhece, distinto

        Da espécie de que vive.

Ela é a mesma que outra que não ela.

Só nós — ó tempo, ó alma, ó vida, ó morte!—

        Mortalmente compramos

        Ter mais vida que a vida.