Prazer, mas devagar,

Lídia, que a sorte àqueles não é grata

       Que lhe das mãos arrancam.

Furtivos retiremos do horto mundo

        Os depredandos pomos.

Não despertemos, onde dorme, a Erínis

        Que cada gozo trava.

Como um regato, mudos passageiros,

        Gozemos escondidos.

A sorte inveja, Lídia. Emudeçamos.