Canta onde nada existe

O rouxinol para seu bem (?),

Ouço-o, cismo, fico triste

E a minha tristeza também (?)

Janela aberta, para onde

Campos de não haver são

O onde a dríade se esconde

Sem ser imaginação.

Quem me dera que a poesia

Fosse mais do que a escrever!

Canta agora a cotovia

Sem se lembrar de viver...