Há tanto tempo que não sou capaz

De escrever um poema extenso!

Há anos...

Perdi a virtude do desenvolvimento rítmico

Em que a ideia e a forma,

Numa unidade de corpo com alma,

Unanimemente se moviam...

Perdi tudo que me fazia consciente

De uma certeza qualquer no meu ser...

Hoje o que me resta?

O sol que está sem que eu o chamasse...

O dia que me não custou esforço...

Uma brisa, com a festa de uma brisa

Que me dão uma consciência do ar...

E o egoísmo doméstico de não querer mais nada

Mas, ah!, minha Ode Triunfal ,

O teu movimento rectilíneo!

Ah, minha Ode Marítima

A tua estrutura geral em estrofe antiestrofe e epodo!

E os meus planos, então, os meus planos —

Esses é que eram as grandes odes.

E aquela a última a suprema a impossível!