Rasteja mole pelos campos ermos

O vento sossegado.

Mais parece tremer de um tremor próprio,

Que do vento, o que é erva.

E se as nuvens no céu, brancas e altas,

Se movem, mais parecem

Que gira a terra rápida e elas passam,

Por muito altas, lentas.

Aqui neste sossego dilatado

Me esquecerei de tudo,

Nem hóspede será do que conheço

A vida que deslembro.

Assim meus dias seu decurso falso

Gozarão verdadeiro.