Ser consciente é talvez um esquecimento.

Talvez pensar um sonho seja, ou um sono.

Talvez dormir seja, um momento,

Voltar o spirto nosso a ser seu dono.

Quem me diz que o rochedo bruto e quedo

Não é o verdadeiro consciente —

O êxtase perene de uma mente

Que deixa o corpo hirto ser rochedo?

Só a morte o diz — mas quem me diz que o diz?