Choro como a criança a quem falta a lua perto,

Como o amante abandonado pela que não tem ainda,

Com o livro inexplícito do seu Reino por vir,

O que se julga em vão Motor,

Eixo do movimento dos espíritos,

Fulcro das ambições sombrias,

Auge dinâmico das tropas da ascensão,

Ou, mais claro e mais rápido,

ProtopIasma do mundo matemático do futuro!

Quem sou eu, afinal, por que te saúdo?

Quem com nome e língua e sem voz?

A labuta prostituta do [caldeamento?] de (...)

Nos altos fornos de mim!