Tão vago é o vento que parece

Que as folhas fremem só por vida.

Dorme um calar em que se esquece

Em que é que o campo nos convida?

Não sei. Anónimo de mim,

Não posso erguer uma intenção

Do saco em que me sinto assim,

Caído nesse verde chão.

Com a alma feita em animal,

A quem o sol é um lombo quente.

Aceito como a brisa real

A sensação de ser quem sente.

E os olhos que me pesam baixo

Olham pela alma o campo e a estrada.

No chão um fósforo é o que acho.

Nas sensações não acho nada.