A folha insciente, antes que a própria morra

        Para nós morre, Cloé,

Para nós, que sabemos que ela morre

        Assim, Cloé, assim

Antes que os próprios corpos, que empregamos

       No amor, ela envelhece.

Assim, diversos, somos, inda jovens,

        Só a mútua lembrança.

Ah, se o que somos é sempre isto, e apenas

        Uma hora é o que somos,

Com tal fúria nessa hora nos usemos

        Que arda sua lembrança

Como vida, e nos beijemos, Cloé,

        Como se, findo o beijo

Único, houvesse de ruir a súbita

       Mole do morto mundo.