Começa, no ar da antemanhã,

A haver o que vai ser o dia.

É uma sombra entre as sombras vã.

Mais tarde, quanto é a manhã

Agora é nada, noite fria.

É nada, mas é diferente

Da sombra em que a noite está:

E há nela já a nostalgia

Não do passado, mas do dia

Que é afinal o que será.